Destino

El destino no existe. Lo que existe o no, lo construimos y destruimos nosotros mismos, Ayudan un poco el tiempo, las circunstancias, la vulnerabilidad en que nos encontremos y las ansias locas por comprobarnos ese no sé qué, que se traduce en desafío ante aquello que tememos o que no sabemos asumir de otra manera.

El destino no existe. Somos nosotros. Un mundo interno o externo muy distinto a lo que queríamos. El destino, aquellos que  llamamos futuro, el presente que se convierte en destino, van de la mano con uno. Cada quien sabe si su destino-presente-futuro lo hizo o no maravilloso y si el recorrido y el aprender a vivir ha valido la pena. 

El destino no existe, solo existe construir o destruir aquello que amamos con el único instrumento posible: nosotros.

Destino

                       Rosario Castellanos

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es anima de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo del tigre.

El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos

Dilemas

No

Ella jamás supo
qué era lo más grave,
si cortarse las alas
o dejarlas crecer.
Perseguir sus sueños
cielo arriba
descuidar el suelo
dispuesta a caer
o estar en tierra firme
las estrellas lejos
el viento que corre
para nunca volver.

Ella  nunca supo
qué era lo más grave

sólo quiso soñar

                                 volar
                                                soñar

                                                                volar
                                                                                 soñar

                                                                                                    volar

                                                                                                                     creer.

Tiempos

No es tiempo de llorar, ni de reír,

de hacer malabares en el aire.

No es tiempo de vivir

ni de apretar las manos,

de juntarlas para sabernos vivos.

Es tiempo de andar

mirar al frente y no caer

El paisaje quedó muy lejos del corazón

El sol radiante turba la vista.

Cuidado,

Hay tiempos de baches y paraísos.

tiempos de golpes y de caricias.

de puentes y precipicios

Pero este es el tiempo,

el tiempo de no correr.

La niña de las galletas

- Traigo galletas y dulces - Me dijo con voz suave, firme, mirándome a los ojos, la estudiante menudita, universitaria,  que pasa por mi oficina vendiendo cosas.

- Gracias - le dije- dame estas galletas surtidas.

Ella se me queda viendo, deja su vendimia en su escritorio y me dice viéndome a los ojos:

-¿A usted le han roto el corazón?

Mi corazón dio un vuelco, me vi en sus ojos, me vi a los 15 y a los 17, me vi a los 21 y a  los 23. Me vi cuando cuidaba niños para pagar mis estudios, mis libros, mis gustos al menos. Me vi de estudiante, viajando lejos, me vi en un portón, en el jardín de un parque, en las calles de algún centro citadino, hablando por teléfono. Me vi.

- Si, muchas veces.-  le contesté.
Y volví a verme. Viéndola, sin quererme mirar a los ojo yo misma, pero me vi. Me vi otra vez.

- ¿Usted es casada?- me dijo

- Si, mira, mis hijas están en esas fotos - Le contesté

- ¡Ah! Ese debe ser su esposo ¿se llevan bien, es un buen hombre? - le dije -si

- Es que a mi me acaban de romper el corazón. Que dice que estoy chiquita, que él quiere algo en serio, que yo no estoy lista. Tiene siete años más que yo.

- ¿Y tu qué quieres?-  le pregunté

- Estudiar, ahorrar para ir al congreso internacional. Ahorrar para irme.- me dice llorando.

- Vale la pena. - Le dije - Yo lo hice también. Viajé y llegué aquí
- ¿Usted de dónde es?
- De El Salvador.

Nos quedamos calladas, viéndonos. No una a la otra, sino viéndonos a nosotras, cada una, muy adentro.

- Gracias. Ya me voy. Vengo luego.  Usted siempre tiene mucho trabajo. Luego paso a visitarla.

- Gracias.- le dije. - Hasta luego.

Lloré.

Declaración de fe

Somos recuerdos, lo que hicimos, lo que quisimos y lo que  creímos ser... todo se guarda y se convierte en memoria... Pero no hay peor enemiga que ella. Habrá que cuidarse, bailarle todos los días, reírse de vez en cuando, dejar recados, fotografías, poemas, canciones por todas partes, no darle el gusto al olvido para que ocupe su lugar...

                  

FAREWELL

Desde el fondo de ti, y arrodillado, 

un niño triste, como yo, nos mira. 

Por esa vida que arderá en sus venas 

tendrían que amarrarse nuestras vidas. 

Por esas manos, hijas de tus manos, 

tendrían que matar las manos mías. 

Por sus ojos abiertos en la tierra 

veré en los tuyos lágrimas un día.

Yo no lo quiero, Amada. 

Para que nada nos amarre 

que no nos una nada. 

Ni la palabra que aromó tu boca, 

ni lo que no dijeron las palabras. 

Ni la fiesta de amor que no tuvimos, 

ni tus sollozos junto a la ventana.

Amo el amor de los marineros 

que besan y se van. 

Dejan una promesa. 

No vuelven nunca más. 

En cada puerto una mujer espera: 

los marineros besan y se van. 

Una noche se acuestan con la muerte 

en el lecho del mar.

Amo el amor que se reparte 

en besos, lecho y pan. 

Amor que puede ser eterno 

y puede ser fugaz. 

Amor que quiere libertarse 

para volver a amar. 

Amor divinizado que se acerca 

Amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos, 

ya no se endulzará junto a ti mi dolor. 

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada 

y hacia donde camines llevarás mi dolor. 

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos 

un recodo en la ruta donde el amor pasó. 

Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame, 

del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo. 

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. 

Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. 

Desde tu corazón me dice adiós un niño. 

Y yo le digo adiós.

                                                     PABLO NERUDA

No debería decir

NO DEBERÍA

 

No debería decir

pero lo digo

que nunca fuimos un misterio

nunca pretendimos regalarnos flores

ni repartirnos besos

ni  abrillantar la luna

para embriagar el alma

 

No debería decir

pero te digo

que me hiciste trampa con los dedos

revelaste cada imperfección sin avisarnos

sin permiso y sin modestia

te convertiste en el dueño de la noche

de la brisa

de las antiguas calles

de la vergüenza pasajera

 

No debería decir

pero te digo

que las gaviotas

volaron cerca

Me hiciste sentir que nada importa

que no había peligro como no habrá futuro

ni ideas absurdas

ni promesas mentirosas

que acumularán quejas

 

No debería sentir

pero he sentido

partida el alma a voluntad

embriagados de preguntas

y en vaso roto las respuestas

 

No debería pensar

pero sobraron nombres

los dioses antiguos de nuestra historia

lo que sobró fue tanta idea

de lo que quisimos y nunca fuimos

de lo que no será

porque  al final

lo único que realmente nos faltó

                                                   se llama tiempo

                                                                                                                                      Alicia Salum

Tiempo de mar

El tiempo es como el mar,

borra toda huella menos aquello que está bien cimentado.

Aún así,
nunca deja nada intacto. 

Bendito tiempo y que sabio el mar

Las tardes de cine cuando llueve

Uno siempre está propenso a encontrarse de frente con poesía que duele, esa que un buen día nos parte en dos y restriega en el espejo nuestra desnudez. 

Uno está propenso siempre. 

Puede ser cualquier día de julio o de septiembre, puede asomarse en un día de lluvia, quizá se trate de lluvia tropical. 

y puede ser quizá, en cualquier tarde, en cualquier cine, quizá detrás de aquel último beso...

La culpa es de uno

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto,

ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo,

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad,

pero vos encontraste la manera,

una manera tierna

y a la vez implacable,

de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible,

lo envolviste en nostalgias,

lo cargaste por cuadras y cuadras,

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera,

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,

francamente solo,

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno,

con los ojos bien secos

por si acaso,

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti

Alada en poesía

Escribo posándome en tu verso,
Vivo solo instantes, alada en poesía:

Todas las luces prendidas, todas las puertas abiertas, todas las emociones despiertas de par en par...

 

 ...

 

Tengo una herida o dos, o tres... Que importa ya contarlas,  si todas llevan tu nombre

 

...

 

Espolvoreo tu voz en mi café y me los bebo así, tibios, dulces y en pequeños sorbos

 

...

 

Y tenía manos encantadoras de serpientes y maneras únicas de desatar los demonios de las cuevas obscuras

 

....

 

Mis refugios son todos los lugares donde te encuentro

 

...

 

Del verso a la boca siempre cae tu nombre

 

...

 

No pretendas amar y que el amor no despeine tus cabellos, o protegerte del frío en la piel. Amar a otro es exponerse y confiar y aprender

 

...

 

Es curioso, los mejores amigos no son los que te salvan del vacío sino los que te empujan hasta el fondo a manera de efecto trampolín

...

¿Madrid? El único recuerdo que guardo de Madrid es su perfume

 

Desatada

Que ganas de hacerte mío
de nunca más dejarte ir
de comerte a pedacitos el alma
asimilarla y regresársela al mundo
intacta, como le pertenece.

que ganas de regalarte mi locura
que no consigas un amor, jamás
que te asuste como me asusta a mi
que te invada como me invade a mi
que te muerda como me está mordiendo a mi.

Pero no, ni te comeré ni te regalaré al mundo
Este mundo que nos plantó desde un principio en islas separadas.

No te asustaré, ni te invadiré, ni tampoco intentaré morderte.
De este amor solo saldré dolida yo
De este amor solo quedarán las huellas sangrantes de mis pies buscando el rastro de los tuyos

Yo seguiré y bendeciré todos los lugares por los que camines.
Iluminaré de color traslucido cada espacio en que te encuentres
y amaré como si fueras tu, como si fuera yo, esta tu sombra.

La locura de quererte se disfruta entre dos

pero no hay dos
la mía es una locura desangrada.